Ich dachte, meiner Tochter ihr erstes Auto zu schenken, würde eine dieser Erinnerungen werden, die wir beide für immer behalten würden. Dann hörte ich zufällig, was sie ihren Freundinnen über mich erzählte.
Meine Tochter Stacy ist 15, und in letzter Zeit habe ich immer öfter das Gefühl, dass ich zwei völlig verschiedene Menschen großziehe.
Zu Hause ist sie noch immer mein kleines Mädchen. Abends kriecht sie auf mein Bett, um mir irgendein albernes Video zu zeigen, klaut mir Pommes vom Teller, fragt mich, was sie anziehen soll, und manchmal umarmt sie mich sogar, ohne dass ich sie erst darum bitten muss.
Aber sobald andere Leute dabei sind, besonders ihre Freundinnen, verändert sie sich.
In den letzten ein oder zwei Jahren ist sie völlig besessen von kurzen Videos, Influencern, Marken, davon, was alle anderen in der Schule besitzen, und davon, ob etwas „peinlich“ ist.
Normale Turnschuhe reichen plötzlich nicht mehr, weil jemand anderes die teuren trägt.
Unsere Urlaube sind angeblich langweilig, wenn das Hotel nicht gut genug aussieht, um es auf Social Media zu posten.
Einmal bat sie mich sogar, sie nicht direkt vor der Schule abzuholen, weil mein Auto „total nach Soccer-Mom aussieht“.
Ich habe darüber gelacht.
Heute denke ich, dass ich das vielleicht nicht hätte tun sollen.
Die Wahrheit ist, dass ich wahrscheinlich mehr dazu beigetragen habe, als ich zugeben möchte.
Ich bin mit fast nichts aufgewachsen.
Meine Eltern haben ständig gearbeitet, und es gab Jahre, in denen ich genau wusste, dass ich besser nicht nach neuen Schuhen fragte. Ich konnte meiner Mutter ansehen, wie sie im Kopf die Preise für die Lebensmittel durchrechnete.
Als ich Stacy bekam, versprach ich mir selbst, dass sie sich niemals so fühlen sollte.
Wenn ihre Klassenkameraden etwas Schönes hatten und ich es mir vernünftigerweise leisten konnte, fand ich meistens einen Weg, es ihr zu besorgen.
Nicht, weil sie alles verlangte, sondern weil ich mich noch genau daran erinnerte, wie es sich anfühlte, das Kind zu sein, das ständig erklären musste, warum es etwas nicht hatte.
Und damit wären wir beim Auto.
Stacy wird bald 16, und mein Mann Dorian und ich hatten fast ein Jahr lang heimlich Geld für ihr erstes Auto beiseitegelegt.
Sie wusste, dass sie irgendwann wahrscheinlich ein Auto bekommen würde.
Aber sie hatte keine Ahnung, dass wir ernsthaft planten, ihr eines zum Geburtstag zu schenken.
Und ich muss etwas zugeben, das heute ziemlich lächerlich klingt.
Ich hatte tatsächlich nach einem gebrauchten Tesla gesucht.
Keinen neuen. Nichts völlig Verrücktes. Einfach einen schönen, sicheren Gebrauchtwagen, von dem ich wusste, dass sie völlig aus dem Häuschen sein würde.
Ich stellte mir vor, wie ich eine riesige Schleife daran befestigte und ihn in die Einfahrt stellte.
Ich stellte mir vor, wie sie schreien, hundert Fotos machen und mich umarmen würde.
Ich wollte diesen Moment.
Dann, etwa drei Wochen vor ihrem Geburtstag, fuhr ich zur Schule, um sie abzuholen.
An diesem Nachmittag war es unglaublich heiß, also hatte ich die Fenster heruntergelassen, während ich mich langsam durch die Abholschlange bewegte.
Ich entdeckte Stacy am Straßenrand mit drei Mädchen aus ihrer Klasse.
Sie stand mit dem Rücken zu mir.
Ich wollte gar nicht zuhören.
Dann hörte ich meinen eigenen Namen.
„Ja, meine Mom kauft mir einen Tesla zum Geburtstag.“
Ich wurde langsamer.
Eines der Mädchen fragte: „Echt?“
Stacy lachte.
„Na klar. Sie weiß doch, dass ich niemals so ein hässliches Anfängerauto fahren werde.“
Für einen Moment dachte ich, ich hätte mich verhört.
Ein anderes Mädchen fragte: „Woher weißt du das überhaupt?“
„Weil ich ihr gesagt habe, was ich will.“
Das stimmte nicht.
Sie hatte ungefähr achttausendmal erwähnt, dass sie einen Tesla wollte, aber ich hatte ihr nie einen versprochen.
Dann fügte sie hinzu: „Meine Mom gibt sowieso immer nach.“
Dieser Satz traf mich.
Die Mädchen lachten.
Stacy redete weiter.
„Sie tut immer so, als hätte sie Regeln, aber wenn ich etwas nur lange genug will, bekomme ich es. Ich bin ihre einzige Tochter.“
Eines der Mädchen, Taryn, erzählte, dass ihre Eltern von ihr verlangten, die Hälfte ihres ersten Autos selbst zu sparen.
Stacy verzog das Gesicht.
„Nicht böse gemeint, aber das ist doch verrückt. Warum sollten deine Eltern dich für dein eigenes Geburtstagsgeschenk bezahlen lassen?“
„Damit ich es zu schätzen weiß?“, sagte Taryn.
Stacy lachte.
„Ich würde es schätzen, keinen Corolla fahren zu müssen.“
Ich saß vielleicht sechs Meter hinter ihr und hielt das Lenkrad so fest, dass meine Fingerknöchel weiß wurden.
Dann sagte sie den Satz, der endgültig alles veränderte.
„Wenn meine Mom mir so etwas schenken würde, würde ich damit niemals zur Schule fahren.“
Die Mädchen lachten wieder.
Stacy drehte sich schließlich um, sah mein Auto und ihr Gesichtsausdruck veränderte sich sofort.
Sie winkte, als wäre nichts passiert.
Dann stieg sie ein und begann sofort, mir von irgendeinem Drama mit einem Mädchen aus ihrem Naturwissenschaftskurs zu erzählen.
Ich antwortete kaum.
Nach einer Weile runzelte sie die Stirn.
„Warum bist du so komisch?“
„Bin ich nicht.“
„Doch.“
Ich war kurz davor, sie direkt darauf anzusprechen.
Stattdessen fragte ich: „Wärst du enttäuscht, wenn ich dir ein normales erstes Auto kaufen würde?“
„Was meinst du mit normal?“
„Keine Ahnung. Etwas Zuverlässiges. Gebraucht. Nichts Besonderes.“
Sie sah mich an und lachte.
„Mom, erschreck mich bitte nicht so.“
Diese Antwort bestätigte alles, was ich gehört hatte.
An diesem Abend, nachdem Stacy nach oben gegangen war, erzählte ich Dorian davon.
Zuerst dachte er, ich würde zu viel in das Gerede eines Teenagers hineininterpretieren.
Ich konnte das verstehen.
Ich war schließlich auch einmal 15.
Aber je länger ich darüber nachdachte, ihr wenige Wochen später ein teures Auto zu übergeben, desto schlechter fühlte ich mich dabei.
„Meine Mom gibt sowieso immer nach.“
Ich bekam diesen Satz einfach nicht aus dem Kopf.
Am nächsten Morgen rief ich beim Autohaus an.
Ich änderte unsere Pläne.
In den nächsten drei Wochen wurde Stacy immer aufgeregter.
Sie schickte mir Autovideos, stellte seltsam genaue Fragen zu Ladestationen und erwähnte ganz beiläufig, welche Farben ihr gefielen.
Ich bestätigte nichts.
Offenbar war mein Schweigen für sie Bestätigung genug.
Ein paar Tage vor ihrem Geburtstag hörte ich sie oben mit jemandem reden.
„Ich glaube, er ist weiß, aber ich hoffe, dass sie einen schwarzen Innenraum genommen hat.“
In diesem Moment hörte ich auf, mich schuldig zu fühlen.
Am Morgen ihres Geburtstags kam Stacy im Schlafanzug nach unten und sah sofort durch das Fenster.
Dann blickte sie mich an.
„Wo ist er?“
„Wo ist was?“
Sie lächelte.
„Mom.“
Dorian stand hinter der Küchentheke und war plötzlich erstaunlich fasziniert von seinem Kaffee.
Ich wünschte ihr alles Gute zum Geburtstag und reichte ihr eine eingepackte Schachtel, ungefähr so groß wie ein Schuhkarton.
Ihr Lächeln verschwand.
„Was ist das?“
„Dein Geburtstagsgeschenk.“
Sie setzte sich an den Tisch und riss das Geschenkpapier auf.
Ich konnte sehen, wie sie sich einredete, dass sich darin bestimmt ein Autoschlüssel befand.
Technisch gesehen hatte sie sogar recht.
Sie hob den Deckel ab und schob das Seidenpapier beiseite.
Alle Farbe wich aus ihrem Gesicht.
Darin lagen ein schlichter Autoschlüssel und eine zusammengefaltete Karte.
Sie nahm zuerst den Schlüssel.
„Was ist das?“
„Lies die Karte.“
Sie faltete sie auseinander.
Ich hatte einen einzigen Satz darauf geschrieben.
„Du musst niemanden beeindrucken, indem du so tust, als würde dir ein Geschenk zustehen.“
Ihr Blick schoss zu mir.
Für mehrere Sekunden sagte niemand ein Wort.
Dann sah sie wieder auf den Schlüssel.
„Wo ist der andere Schlüssel?“
„Es gibt keinen anderen.“
Ihre Stimme wurde leiser.
„Wo ist der Tesla?“
„Es gibt keinen.“
Ich deutete auf die Einfahrt.
Sie rannte zum Fenster.
Teilweise hinter Dorians Auto stand eine gebrauchte silberne Kompaktlimousine.
Sicher, sauber, zuverlässig und vollkommen gewöhnlich.
Stacy starrte sie an.
„Du hast mir dieses Auto gekauft?“
„Wir haben dir ein Auto gekauft.“
„Aber ich habe es schon allen erzählt.“
„Ich weiß.“
Sie drehte sich langsam zu mir um.
„Was meinst du mit ,du weißt es‘?“
Also erzählte ich es ihr.
Von der Abholschlange.
Von den heruntergelassenen Fenstern.
Von dem Gespräch.
Dann wiederholte ich den Satz, den ich nicht hatte vergessen können.
„Meine Mom gibt sowieso immer nach.“
Stacys Gesicht wurde knallrot.
„Du hast uns belauscht?“
„Ich war mit heruntergelassenen Fenstern sechs Meter von euch entfernt.“
„Das war ein privates Gespräch.“
„Ihr standet direkt an der Schule.“
„Ich habe nur Spaß gemacht!“
„Hast du das?“
Sie öffnete den Mund.
Doch kein Wort kam heraus.
Dann zeigte sie auf die Einfahrt.
„Du hast also absichtlich das hässlichste Auto gekauft, das du finden konntest, nur um mich zu blamieren?“
„Nein. Wir haben dir ein sicheres, zuverlässiges erstes Auto gekauft.“
„Du wusstest, dass ich das nicht wollen würde.“
„Ich wusste, dass du etwas anderes erwartet hast.“
„Weil du mir im Grunde gesagt hast, dass ich ihn bekomme!“
„Ich habe dir nicht ein einziges Mal gesagt, dass du einen Tesla bekommst.“
„Du wusstest doch, was ich wollte!“
In diesem Moment schob Dorian schweigend einen Ordner über die Küchentheke.
Stacy sah ihn an, dann mich.
„Was ist das?“
„Mach ihn auf“, sagte ich.
Darin lagen die Unterlagen des Autohauses für den gebrauchten Tesla, den ich ursprünglich kaufen wollte.
Die Farbe, die sie sich ausgesucht hatte.
Der Kilometerstand.
Alles.
Stacy hielt für einen Moment den Atem an.
„Du wolltest ihn wirklich kaufen?“
„Ja.“
Ihre Augen füllten sich sofort mit Tränen.
„Warum hast du es dann nicht getan?“
„Ich wollte dir dieses Auto schenken, weil ich dich liebe. Dann habe ich gehört, wie du deinen Freundinnen erzählt hast, dass ich es dir geben würde, weil du genau wüsstest, wie du mich zum Nachgeben bringst.“
Sie senkte den Blick auf die Unterlagen.
„So habe ich das nicht gemeint.“
„Wie hast du es dann gemeint?“
Sie hatte keine Antwort.
Schließlich schob sie den Ordner von sich.
„Ich werde mit diesem Auto nicht zur Schule fahren.“
„Okay.“
Das war offensichtlich nicht die Antwort, mit der sie gerechnet hatte.
„Was?“
„Du musst es nicht fahren.“
„Und was soll ich dann fahren?“
„Du kannst weiterhin mit uns mitfahren.“
Ihr Mund klappte auf.
„Wenn du das Auto nicht willst, ist das deine Entscheidung. Aber ein anderes wird es nicht geben.“
Sie stürmte nach oben.
Ich dachte, damit wäre die Geburtstagskonfrontation vorbei.
Das war sie nicht.
Etwa eine Stunde später fand ich sie auf dem Boden neben ihrem Bett sitzen und weinen.
Ich erwartete, dass sie wieder über den Tesla diskutieren würde.
Stattdessen sagte sie:
„Bitte erzähl es niemandem.“
„Was soll ich niemandem erzählen?“
„Dass du mich gehört hast.“
Irgendetwas an der Panik in ihrer Stimme hielt mich davon ab, weiterzureden.
„Warum?“
„Weil sie es wissen werden.“
„Was werden sie wissen?“
Sie wischte sich über das Gesicht.
„Dass ich gelogen habe.“
Ich setzte mich neben sie.
„Wegen des Teslas?“
Sie antwortete nicht.
„Stacy?“
„Nicht nur deswegen.“
Die nächsten 20 Minuten veränderten meine Sicht auf die letzten zwei Jahre.
Es hatte ganz harmlos angefangen.
Sie hatte angedeutet, dass wir bei einem Urlaub in einem teureren Zimmer übernachtet hätten, weil sie genau diesen Teil des Hotels fotografiert hatte.
Sie hatte Freundinnen glauben lassen, eine Designerjacke, die sie sich von ihrer Cousine geliehen hatte, gehöre ihr.
Sie hatte übertrieben, wie viel bestimmte Dinge gekostet hatten.
Wenn ich mich weigerte, etwas zu kaufen, erzählte sie ihren Freundinnen manchmal, ich hätte es längst bestellt.
Und der Tesla?
Seit Monaten redete sie darüber, als wäre es längst beschlossene Sache.
„Warum?“, fragte ich.
„Du verstehst das nicht.“
„Dann erklär es mir.“
Sie wehrte sich zunächst dagegen, bis ich sie bat, mir die Gruppennachrichten zu zeigen, von denen sie ständig sprach.
Sie reichte mir ihr Handy.
Niemand bedrohte sie.
Niemand hatte eine ausgeklügelte Kampagne gegen sie gestartet.
Es war fast noch schlimmer, weil alles so alltäglich war.
Ein Mädchen namens Brielle machte ständig kleine Bemerkungen über die Kleidung, Häuser, Handys und Urlaube anderer.
Jemand trug in derselben Woche zweimal denselben teuren Pullover, und schon wurden Witze darüber gemacht.
Die Familie eines Jungen hatte während einer Reise in einem günstigen Motel übernachtet, und jemand machte sich darüber lustig.
Das alte Handy eines anderen Mädchens war inzwischen zum Dauerwitz geworden.
Das meiste davon konnte man als dummes Teenager-Geplänkel abtun.
Nur lebte Stacy jeden einzelnen Tag mitten darin.
„Wenn sie denken, dass du schöne Sachen hast“, sagte sie leise, „machen sie das nicht mit dir.“
Plötzlich erinnerte ich mich an mein „Soccer-Mom“-Auto.
An die Hotelfotos.
An die Turnschuhe.
An jedes Mal, wenn Stacy sich über etwas völlig Normales entsetzt gezeigt hatte.
Ich hatte gedacht, sie würde einfach oberflächlich werden.
Ein Teil davon war tatsächlich Oberflächlichkeit.
Aber darunter steckte Angst.
„Ist das der Grund, warum du diese Dinge über mich gesagt hast?“
Sie senkte den Blick.
„Ich weiß es nicht.“
„Das ist keine Antwort.“
Ihr Gesicht verzog sich wieder.
„Es klingt besser, wenn deine Eltern dir einfach alles kaufen, was du willst.“
„Besser für wen?“
„Für meine Freundinnen.“
„Und mich wie eine Idiotin dastehen zu lassen, die du manipulieren kannst, lässt dich besser aussehen?“
Sie zuckte zusammen.
Das war die Frage, vor der sie sich nicht mehr verstecken konnte.
Schließlich flüsterte sie:
„Es lässt es so aussehen, als hätte ich die Kontrolle.“
Das tat mehr weh als die Sache mit dem Auto.
Ich saß lange einfach nur da.
Dann erzählte ich Stacy etwas, das ich ihr noch nie erzählt hatte.
Als ich 15 war, hatte ich auch gelogen.
Nicht über Autos. Dafür hatten wir damals nicht genug Geld, um solche großen Lügen überhaupt erzählen zu können.
Ich log darüber, woher meine Kleidung kam.
Einmal schenkte mir meine Tante eine schöne Jacke, und ich ließ die Mädchen in der Schule glauben, meine Mutter hätte sie mir in einem teuren Kaufhaus gekauft.
Und einmal, vor einer Schulveranstaltung, bat ich meine Mutter, mich zwei Straßen vor der Schule abzusetzen, weil ich nicht wollte, dass irgendjemand unser altes Auto sah.
Stacy sah auf.
„Du hast das getan?“
„Ja.“
Ich konnte mich noch genau an das Gesicht meiner Mutter erinnern, als ich sie darum gebeten hatte.
Und plötzlich erinnerte ich mich auch daran, wie Stacy mich gebeten hatte, sie nicht direkt vor der Schule abzuholen.
Ich hatte gelacht, weil ich dachte, es sei harmlose Teenager-Scham.
Vielleicht waren sie und ich uns ähnlicher, als ich gedacht hatte.
„Als du geboren wurdest“, sagte ich zu ihr, „habe ich mir geschworen, dass du dich niemals so fühlen solltest wie ich.“
Sie hörte mir zu.
„Wenn deine Freunde etwas hatten und ich es mir leisten konnte, habe ich versucht, dafür zu sorgen, dass du dich nicht ausgeschlossen fühlst. Ich dachte, ich würde dir damit sagen, dass du schöne Dinge verdienst.“
„Das hast du.“
„Vielleicht. Aber ich glaube, ich habe dir gleichzeitig beigebracht, dass genau diese Dinge dich davor bewahren, dich zu blamieren.“
Sie begann wieder zu weinen.
Ich griff nach ihrer Hand.
Zu verstehen, warum sie es getan hatte, machte das, was sie getan hatte, nicht ungeschehen.
„Ich weiß, wie es ist, sich dafür zu schämen, weniger zu haben“, sagte ich. „Aber du darfst dich nicht schützen, indem du mich wie eine Idiotin aussehen lässt.“
„Ich weiß.“
„Und ich werde die Tesla-Geschichte nicht für dich geradebiegen.“
Sie hob den Kopf.
„Was?“
„Du hast ihnen erzählt, dass du einen bekommst. Jetzt entscheidest du selbst, was du ihnen erzählen willst.“
„Mom.“
„Nein. Ich werde mir keine Ausrede für dich ausdenken.“
Zum ersten Mal gab ich nicht nach.
Ein paar Tage später begann Stacy, ernsthafter mit dem silbernen Auto zu üben.
Sie beschwerte sich über alles.
Die Sitze waren hässlich.
Das Radio war uralt.
Die Farbe war langweilig.
Aber sie fuhr es.
Die eigentliche Prüfung kam, als sie den Mädchen gegenübertreten musste, vor denen sie so geprahlt hatte.
An diesem Morgen stand sie in der Einfahrt und starrte das Auto an.
„Kannst du mich einfach hinfahren?“
„Kann ich.“
Sie sah überrascht aus.
Ich würde sie nicht dazu zwingen.
Sie sah zu meinem Auto, dann zu ihrem.
Schließlich streckte sie die Hand aus.
„Gib mir die Schlüssel.“
Als wir an der Schule ankamen, saß ich neben ihr, während sie in den Bereich für den Schülerausstieg fuhr.
Taryn stand mit zwei der Mädchen vom damaligen Nachmittag am Straßenrand.
Stacy sah sie.
Für eine Sekunde dachte ich, sie würde einfach weiterfahren.
Stattdessen hielt sie am Straßenrand an.
Die Mädchen bemerkten das Auto sofort.
Eines der Mädchen sah hinter uns.
„Wo ist der Tesla?“
Stacys Gesicht wurde rot.
Ich schwieg.
Sie hätte weiterhin lügen können.
Sie hätte dem Autohaus die Schuld geben, eine Lieferverzögerung erfinden oder sagen können, dass sie es sich anders überlegt hatte.
Stattdessen holte sie tief Luft.
„Ich habe keinen bekommen“, sagte sie. „Ich habe euch nur erzählt, dass ich einen bekomme.“
Es entstand eine kurze Pause.
Brielle lachte.
„Warte, echt?“
Stacy sah aus, als würde sie am liebsten im Boden versinken.
Dann schaute Taryn durch das Fenster.
„Ist der hier deiner?“
„Ja.“
Taryn zuckte mit den Schultern.
„Cool. Meiner existiert immer noch nicht, weil ich noch nicht genug gespart habe.“
Eines der anderen Mädchen begann, über irgendetwas zu erzählen, das am Abend zuvor passiert war.
Und das war es.
Monatelange Angst.
Monatelanges Vortäuschen.
Monatelange Sorge, dass ein falsches Auto, ein falsches Hotel oder ein Paar falsche Schuhe sie als jemanden entlarven könnte, über den man lachen durfte.
Die Katastrophe dauerte ungefähr 30 Sekunden.
Stacy stieg aus.
Bevor sie die Tür schloss, beugte sie sich noch einmal zu mir.
„Tschüss, Mom.“
„Hab einen schönen Tag.“
Sie zögerte.
Dann gab sie mir einen Kuss auf die Wange.
Danach veränderte sich nicht plötzlich alles.
Sie ist immer noch ein Teenager.
Sie mag immer noch teure Turnschuhe.
Sie schickt mir immer noch Fotos von Kleidung, die mehr kostet, als Kleidung jemals kosten sollte.
Und sie beschwert sich immer noch darüber, dass das silberne Auto hässlich ist.
Aber sie bekam einen Ferienjob und begann, ihr Benzin selbst zu bezahlen.
Dorian und ich ließen sie außerdem einen kleinen Teil der zusätzlichen Versicherungskosten übernehmen.
Noch wichtiger war jedoch, dass ich mich verändert hatte.
Wenn Stacy mir heute erzählt, dass jeder andere etwas Bestimmtes besitzt, sehe ich nicht mehr automatisch mich selbst mit 15 vor mir, wie ich neben meiner Mutter stehe und dabei zusehe, wie sie das Geld für die Lebensmittel zusammenzählt.
Manchmal sage ich Nein.
Manchmal ist Stacy das peinlich.
Und ich lasse sie damit klarkommen.
Ein paar Monate nach ihrem Geburtstag ging ich an einem Samstag nach draußen und fand sie dabei, wie sie das silberne Auto wusch.
Musik lief, und neben ihr stand ein Eimer.
Ich lehnte mich gegen die Garage.
„Ich dachte, du hasst dieses Ding.“
Sie sah das Auto an.
„Die Sitze sind immer noch hässlich.“
„Verstehe.“
„Und die Farbe ist langweilig.“
„Tragisch.“
Sie verdrehte die Augen.
Dann lächelte sie.
„Aber es gehört mir.“
Als sie ihren Führerschein hatte, fuhr sie das silberne Auto, ohne dass man sie darum bitten musste.
An einem Montagmorgen fuhr sie damit zur Schule.
Sie parkte nicht um die Ecke.
Sie bat mich nicht, sie stattdessen hinzufahren.
Sie fuhr direkt auf den Schülerparkplatz, genau dorthin, wo jeder sie sehen konnte.
Die meiste Zeit in Stacys Leben hatte ich geglaubt, gute Erziehung bedeute, dafür zu sorgen, dass meine Tochter niemals die Scham erleben musste, die ich in meiner Kindheit empfunden hatte.
Es brauchte ein hässliches Anfängerauto, damit ich verstand, wie falsch ich damit gelegen hatte.
Ich konnte Stacy nicht genug Dinge kaufen, um sie immun gegen die Urteile anderer Menschen zu machen.
Alles, was ich tun konnte, war, ihr beizubringen, dass sie damit umgehen konnte.
Und vielleicht würde sie irgendwann aufhören zu glauben, dass es überhaupt etwas gab, wofür sie sich schämen musste.
Wenn du deinen Teenager dabei hören würdest, wie er damit prahlt, dass du immer nachgibst und ihm unabhängig von seinem Verhalten ein teures Auto kaufen würdest – würdest du ihm das geplante Geschenk trotzdem geben?
