Die Nacht vor meiner ersten Chemotherapie stand ich kurz davor, den Abschlussball zu schwänzen, weil ich es nicht ertragen konnte, mir das Mitleid aller vorzustellen. Dann trat mein Date auf die Bühne, rasierte sich vor der gesamten Schule den Kopf und setzte etwas in Gang, das ich niemals habe kommen sehen.
Ich wechselte in weniger als zwei Wochen davon, silberne High Heels für den Abschlussball zu besessen, zu dem Anstarren meiner eigenen Haarbüschel in einer Bürste.
Keine Übertreibung.
Vor zwei Wochen war meine größte Krise noch gewesen, die perfekten Schuhe zu finden, die zu dem smaragdgrünen Kleid passten, das an meiner Kleiderschranktür hing.
Ich hatte Screenshots gespeichert, Make-up-Tutorials gebookmarkt und ein ganzes Pinterest-Board nur für meinen Abschlussball.
Jetzt wirkte dieses Kleid wie ein grausamer Witz.
Statt mir Sorgen über Fotos und Ansteckblumen zu machen, versuchte ich, die Worte „Stadium 3“ zu verarbeiten.
Diese Worte hallten seit dem Moment unaufhörlich in meinem Kopf, als der Arzt sie ausgesprochen hatte.
Stadium 3.
Aggressiv.
Sofortige Behandlung.
Chemotherapie beginnt Freitagmorgen.
Freitagmorgen war zufällig der Morgen nach dem Abschlussball.
Die Zeitplanung fühlte sich fast wie eine Beleidigung an.
Ich war 17 Jahre alt.
Ich hätte mir Sorgen um meinen Abschluss, Bewerbungen fürs College und darum machen sollen, ob mein Schwarm mit mir tanzen würde.
Stattdessen lernte ich Behandlungspläne, Nebenwirkungen und Überlebensraten.
Das Schlimmste war, dass ich bereits krank aussah.
Meine Haare fielen viel schneller aus, als irgendjemand erwartet hatte.
Jedes Mal, wenn ich sie bürstete, lösten sich mehr Strähnen.
Jede Dusche fühlte sich wie ein Horrorfilm an.
Ich konnte nicht aufhören zu weinen.
Meine Mutter versuchte positiv zu sein.
Mein Vater versuchte stark zu sein.
Keiner von beiden konnte verbergen, wie sehr sie sich fürchteten.
Und wenn sie Angst hatten, wie sollte ich mich dann fühlen?
Am Mittwochabend hatte ich meine Entscheidung getroffen.
Ich ging nicht zum Abschlussball.
Einfach so.
Problem gelöst.
Keine Blicke.
Kein Flüstern.
Kein Mitleid.
Kein Schauspiel.
Ich schrieb Leo.
„Du bist offiziell von allen Prom-Pflichten entbunden.“
Sofort erschienen drei Punkte.
Dann verschwanden sie.
Dann tauchten sie wieder auf.
Schließlich rief er an.
Ich ging fast nicht ran.
„Elena?“, sagte er leise.
„Ja.“
„Was bedeutet die Nachricht?“
„Sie bedeutet, dass ich nicht gehe.“
Stille.
Dann seufzte er.
„Das kommt nicht infrage.“
Ich lachte bitter.
„Leo, ich sehe schrecklich aus.“
„Nein, tust du nicht.“
„Du lügst.“
„Tue ich nicht.“
Ich starrte auf meine Schlafzimmerwand.
„Die Leute werden starren.“
„Sollen sie.“
„Sie werden Mitleid mit mir haben.“
„Vielleicht.“
„Genau das will ich nicht.“
Seine Stimme wurde fester.
„Du verdienst deinen Abend, Elena.“
Ich schloss die Augen.
„Nicht mehr.“
„Gerade jetzt schon.“
Ich antwortete nicht.
„Elena“, fuhr er fort. „Vertrau mir einfach.“
Vertrau ihm.
Das war leicht gewesen.
Leo war irgendwie zu meiner Lieblingsperson in dem schlimmsten Monat meines Lebens geworden.
Wir kannten uns seit Jahren.
Er war einer dieser Menschen, die jeder mochte.
Athletisch, ohne arrogant zu sein.
Beliebt, ohne gemein zu werden.
Gutaussehend, ohne es ständig zu zeigen.
Der Typ, der Geburtstage nicht vergaß und Lehrern beim Tragen half.
Als er mich vor Monaten zum Abschlussball fragte, dachte ich, ich halluziniere.
Jetzt war er immer noch da.
Rief noch an.
Weigerte sich zu gehen.
„Bitte“, sagte er leise. „Komm mit mir.“
Schließlich flüsterte ich: „Okay.“
Die Erleichterung in seiner Stimme war sofort spürbar.
„Gut.“
„Du bist echt nervig stur“, sagte ich.
„Ich weiß.“
„Und wenn das schrecklich wird, gebe ich dir die Schuld.“
Er lachte.
„Ich gehe das Risiko ein.“
Am nächsten Abend stand ich vor meinem Spiegel.
Das smaragdgrüne Kleid passte immer noch perfekt.
Das brachte mich fast zum Weinen.
Ich wickelte ein helles Seidentuch um meinen Kopf und richtete es fünfmal neu.
Nichts sah richtig aus.
Nichts fühlte sich richtig an.
Ich sah aus wie jemand, der vorgab, sie selbst zu sein.
Als es klingelte, zog sich mein Magen zusammen.
Meine Mutter drückte meine Schulter.
„Du siehst wunderschön aus.“
Ich war nicht überzeugt.
Trotzdem nickte ich.
Als ich die Tür öffnete, stand Leo dort mit einem kleinen Ansteckblumenstrauß.
Für einen Moment starrte er nur.
Sein Blick wurde weich.
„Wow.“
Ich lachte nervös.
„Das sagen Leute normalerweise, wenn sie niemanden verletzen wollen.“
„Ich meine es ernst.“
Er hielt mir die Corsage hin.
„Du siehst großartig aus.“
Ich sah schnell weg, bevor er meine Tränen bemerken konnte.
„Danke.“
Die Fahrt zum Abschlussball fühlte sich seltsam normal an.
Wir redeten über Lehrer.
Abschluss.
Freunde.
Filme.
Warum er einen Hut zum Ball trug.
Alles außer Krebs.
Für zwanzig Minuten fühlte ich mich fast wieder wie ein normales Teenager-Mädchen.
Dann fuhren wir auf den Parkplatz der Schule.
Die Realität kehrte zurück.
Die Turnhalle leuchtete voller Lichter.
Musik drang aus dem Eingang.
Schüler in Abendkleidern lachten und machten Fotos.
Gesunde Schüler.
Normale Schüler.
Ich konnte plötzlich nicht mehr atmen.
„Leo.“
Er drehte sich zu mir.
„Ich kann das nicht.“
„Doch, kannst du.“
„Nein, ich glaube wirklich nicht.“
Meine zitternde Hand griff bereits nach der Tür.
Er nahm sanft meine Hand.
„Schau mich an.“
Ich tat es.
„Du musst heute niemanden beeindrucken.“
Seine Stimme war ruhig.
„Du musst nichts darstellen.“
Ich schluckte schwer.
„Du musst nur reingehen.“
„Und wenn sie starren?“
„Dann starren sie.“
„Und wenn sie Mitleid haben?“
„Dann ist das ihr Problem.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Du verstehst das nicht.“
Sein Ausdruck wurde weicher.
„Ich glaube schon.“
Ich sah weg, aber er blieb.
Er drückte meine Hand.
„Du bist immer noch Elena.“
Mein Hals zog sich zusammen.
„Nichts an dieser Krankheit ändert, wer du bist.“
Ich konnte nicht sprechen.
Nach einem Moment lächelte er.
„Komm schon.“
Gegen jeden Instinkt in mir folgte ich ihm.
In dem Moment, in dem wir die Halle betraten, bereute ich es.
Der Raum wirkte leiser.
Nicht völlig still.
Nur leiser.
Köpfe drehten sich.
Gespräche stockten.
Die Leute bemerkten uns.
Natürlich bemerkten sie uns.
Einige sahen traurig aus.
Einige schockiert.
Einige schauten schnell weg, als sie merkten, dass ich sie beim Starren erwischt hatte.
Mein Gesicht brannte.
Ich wollte verschwinden.
Ich wollte zurück zum Parkplatz rennen.
Das Mitleid war schlimmer als erwartet.
Ich fühlte mich entblößt.
Zerbrechlich.
Kaputt.
Ein paar Freunde kamen und umarmten mich.
Sie meinten es gut.
Das wusste ich.
Und genau das machte es schlimmer.
Jede Umarmung fühlte sich wie ein Abschied an.
Jedes mitleidige Lächeln machte mich kleiner.
Ich war Sekunden davon entfernt zu gehen.
Dann drückte Leo meine Hand.
Fest.
Ich sah auf.
Etwas an seinem Blick war anders.
Konzentriert.
Entschlossen.
Als würde er auf etwas warten.
Bevor ich überhaupt begreifen konnte, was passierte, rief der Moderator alle zum Tanzen in die Mitte.
„Darf ich diesen Tanz haben?“, fragte Leo und verbeugte sich langsam, während er mir die Hand hinhielt.
Ich atmete tief ein und nickte.
Ich würde mir diesen Abend nicht von Krebs nehmen lassen.
Nicht jetzt.
Für ein paar Momente war es, als würde alles andere um uns herum verschwinden.
Ich sah nur noch Leo. Seine Grübchen und seine schönen braunen Augen, die direkt in meine blickten.
„Danke, dass du mit mir zum Abschlussball gegangen bist“, sagte er und zog mich kurz vor dem Ende des Liedes in eine Umarmung.
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
Bevor ich antworten konnte, ging er in Richtung Bühne, genau in dem Moment, als die Musik stoppte.
„Leo?“, fragte ich.
Er antwortete nicht.
Er ging einfach weiter.
Die Leute begannen es zu bemerken.
Gespräche verebbten.
Die Musik verstummte.
Ich folgte ihm verwirrt.
Der Scheinwerfer an der Bühne fiel plötzlich auf ihn.
Der Raum wurde still.
Alle sahen zu.
Mein Herz raste.
Was passierte hier?
Leo betrat die Bühne.
Ich stand wie erstarrt darunter.
Die gesamte Turnhalle hielt den Atem an.
Dann hob er die Hand und nahm seinen Hut ab.
Ein kollektives Aufatmen ging durch die Menge.
Meine Augen weiteten sich.
Sein Kopf war komplett rasiert.
Jede einzelne Strähne seines dunklen Haares war verschwunden.
Für einen Moment konnte ich nicht begreifen, was ich sah.
Dann traf mich die Emotion mit voller Wucht.
Er hatte es für mich getan.
Er hatte sich für mich den Kopf rasiert.
Sofort füllten sich meine Augen mit Tränen.
Mehrere Schüler begannen zu weinen.
Lehrer wirkten fassungslos.
Sogar der Direktor schien bewegt.
Leo sah direkt zu mir.
Die Welt verschwamm durch meine Tränen.
In diesem Moment glaubte ich, alles zu verstehen.
Ich dachte, das sei die große Geste.
Die romantische Überraschung.
Der schöne Akt der Solidarität.
Ich dachte, er hätte sich den Kopf rasiert, damit ich mich nicht allein fühle.
Dann bemerkte ich etwas Seltsames.
Leo sah nicht erleichtert aus.
Er wirkte nicht emotional.
Er blickte zur Eingangstür der Turnhalle.
Wartend.
Fast so, als würde er auf eine Uhr schauen.
Eine Sekunde später hörte ich, wie die Türen aufgerissen wurden.
Jeder Kopf im Raum drehte sich.
Mein Herz blieb stehen.
Leos Mutter marschierte den Mittelgang entlang.
Und sie war nicht allein.
In ihrer Hand hielt sie einen versiegelten offiziellen Umschlag.
Sie ging zielstrebig direkt auf die Bühne zu.
Direkt auf uns zu.
In diesem Moment sah ich den Ausdruck in seinen Augen.
Und plötzlich wurde mir klar, dass sein rasierter Kopf nicht nur eine Geste der Unterstützung war.
Es war eine Ablenkung.
Eine sorgfältig geplante Ablenkung.
Hinter meinem Rücken war etwas passiert.
Etwas, das Leo betraf.
Seine Mutter.
Und diesen Umschlag.
Was auch immer darin war, würde alles verändern.
Mein Herz schlug so heftig, dass ich kaum noch etwas hören konnte.
Die gesamte Turnhalle war still geworden.
Alle Schüler, alle Lehrer, alle Eltern starrten auf Leos Mutter, während sie mit dem Umschlag fest in der Hand auf die Bühne zuging.
Ich sah zu Leo hoch.
Er beobachtete sie noch immer.
Nicht überrascht.
Nicht verwirrt.
Wartend.
Da wusste ich es.
Was auch immer geschah, er wusste von Anfang an davon.
Mein Magen sackte ab.
„Leo“, versuchte ich zu rufen.
Er sah kurz zu mir.
Etwas lag in seinem Blick, das ich noch nie gesehen hatte.
Hoffnung.
Echte Hoffnung.
Die Art, die ich seit meiner Diagnose nicht mehr gespürt hatte.
Einen Moment später erreichte seine Mutter die Bühne.
Der Direktor eilte herbei.
„Was passiert hier?“, fragte er.
Leos Mutter lächelte nervös.
„Bitte. Geben Sie mir nur zwei Minuten.“
Der Direktor wirkte verwirrt, aber irgendetwas in ihrem Ausdruck überzeugte ihn.
Er gab ihr das Mikrofon.
Die Turnhalle blieb vollkommen still.
Leo stieg von der Bühne und stellte sich neben mich.
Seine Hand fand sofort meine.
Ich drückte sie.
Fest.
„Was ist das?“, flüsterte ich.
Er lächelte sanft.
„Hör einfach zu.“
Seine Mutter holte zitternd Luft.
„Mein Name ist Diane.“
Einige nickten höflich.
Viele wussten bereits, wer sie war.
Sie blickte in die Menge.
Dann fanden ihre Augen mich.
„Elena, es tut mir leid, dass ich den Abschlussball unterbreche.“
Die Menge kicherte leise.
„Ich verspreche, es gibt einen guten Grund.“
Sie machte eine Pause.
„Vor vielen Jahren wurde bei mir eine sehr aggressive Form von Krebs diagnostiziert.“
Die Turnhalle wurde wieder still.
Mein Puls beschleunigte sich.
„Mir wurde gesagt, meine Optionen seien begrenzt.“
Ihre Stimme zitterte leicht.
„Ich hatte große Angst.“
Sie sah zu Leo.
„Vor allem, weil mein Sohn noch klein war.“
Leo senkte den Kopf.
Dann fuhr Diane fort.
„Damals hatte ich das Glück, einen Termin bei einem der besten Onkologen des Landes zu bekommen.“
Die Turnhalle hörte aufmerksam zu.
„Dieser Arzt hat mein Leben verändert.“
Ich spürte, wie Leos Griff sich um meine Hand verstärkte.
„Die Behandlung, die er mir empfahl, schenkte mir Jahre, von denen ich nicht sicher war, ob ich sie überhaupt haben würde.“
Einige Lehrer wechselten Blicke.
Eltern beugten sich nach vorne.
Niemand schien zu verstehen, wohin das führte.
Ich erst recht nicht.
Dann lächelte Diane.
„Vor ein paar Wochen kam Leo nach Hause, nachdem er von Elenas Diagnose erfahren hatte.“
Mir stockte der Atem.
„Er war am Boden zerstört.“
Ich sah ihn an.
Er weigerte sich, meinen Blick zu erwidern.
„Er fragte mich, ob wir irgendetwas tun könnten.“
Ihre Stimme wurde weicher.
„Irgendetwas.“
Tränen stiegen mir bereits in die Augen.
Diane fuhr fort.
„In dieser Nacht haben wir angefangen zu telefonieren.“
Die Turnhalle wurde völlig still.
„Wir haben ehemalige Patienten kontaktiert.“
Sie zeigte auf mehrere Erwachsene im hinteren Bereich.
„Sie haben geholfen.“
Dann zeigte sie auf den Direktor.
„Die Schule hat geholfen.“
Der Direktor wirkte überrascht, überhaupt erwähnt zu werden.
„Wir haben Krankenakten zusammengestellt.“
Sie deutete auf mehrere Lehrer.
„Menschen haben Briefe geschrieben.“
Meine Englischlehrerin wischte sich die Augen.
„Lokale Geschäftsleute haben telefoniert.“
Mehrere Erwachsene nickten.
„Gemeindemitglieder haben berufliche Kontakte aktiviert.“
Ich sah ungläubig in die Runde.
Überall wirkten die Menschen bewegt.
Als hätten sie alle ein Geheimnis getragen.
Ein Geheimnis, von dem ich nichts wusste.
Diane sah mich direkt an.
„Seit zwei Wochen arbeitet eine ganze Gemeinschaft sehr hart.“
Die Tränen liefen mir übers Gesicht.
Ich konnte sie nicht stoppen.
Dann hielt sie den Umschlag hoch.
Mein Atem blieb stehen.
„Dieser ist heute Nachmittag angekommen.“
Die Menge hielt kollektiv den Atem an.
Diane öffnete vorsichtig das Siegel.
Ich hörte das Papier rascheln.
Jede Sekunde fühlte sich endlos an.
Dann lächelte sie unter Tränen.
Die Turnhalle brach sofort in nervöses Gemurmel aus.
Diane lachte durch ihre Tränen.
„Entschuldigung.“
Sie wischte sich die Augen.
Dann sah sie mich direkt an.
„Elena, das ist ein bestätigter Notfalltermin.“
Ich starrte sie an.
Unfähig mich zu bewegen.
Unfähig zu sprechen.
Sie fuhr fort.
„Der Spezialist hat deine Unterlagen persönlich geprüft.“
Wieder wurde es still.
„Er möchte dich sofort sehen.“
Meine Knie drohten nachzugeben.
Leo legte einen Arm um mich.
Nicht nächstes Jahr.
Nicht in sechs Monaten.
Sofort.
Dieses Wort hallte in meinem Kopf.
Sofort.
Dianes Stimme zitterte.
„Der Arzt glaubt, dass du für ein fortgeschrittenes Behandlungsprotokoll in Frage kommst, das deine Chancen erheblich verbessern könnte.“
Die Welt verschwamm.
Wochenlang hatte sich jedes Gespräch wie ein Countdown angefühlt.
Jeder Termin.
Jeder Test.
Jede Besprechung.
Alles fühlte sich an, als würde man mich auf schlechte Nachrichten vorbereiten.
Auf Verlust.
Auf Ungewissheit.
Jetzt sprach zum ersten Mal jemand von Möglichkeiten.
Von Chancen.
Von einer Zukunft.
Ich brach in Tränen aus.
Keine eleganten Tränen.
Keine Filmtränen.
Unkontrollierbares, hässliches Schluchzen.
Meine Mutter kam aus der Menge nach vorne.
Sie nahm mich in die Arme.
Auch sie weinte.
Mein Vater folgte.
Ich hatte ihn noch nie weinen sehen.
Diese Nacht änderte das.
Die ganze Turnhalle erhob sich.
Schüler weinten.
Lehrer weinten.
Eltern weinten.
Menschen klatschten.
Der Applaus schien endlos.
Ich konnte kaum etwas davon verarbeiten.
Ich starrte immer wieder auf den Umschlag.
Auf dieses Blatt Papier, das plötzlich mein Morgen veränderte.
Schließlich beruhigte sich die Menge.
Diane übergab die Dokumente meinen Eltern.
Dann trat sie zurück.
Einen Moment lang sprach niemand.
Schließlich drehte ich mich zu Leo.
Meine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.
„Du hast das gemacht?“
Er schüttelte sofort den Kopf.
„Wir haben das gemacht.“
„Nein.“
Neue Tränen füllten meine Augen.
„Du hast damit angefangen.“
Er wirkte verlegen.
Und genau das ließ mich ihn noch mehr lieben.
„Warum?“, fragte ich.
Die Turnhalle wurde wieder still.
Alle hörten zu.
Leo schluckte.
Dann sah er mich an.
Und zum ersten Mal an diesem Abend wirkte er nervös.
„Weil ich nicht bereit war, dich zu verlieren. Ich werde nie bereit sein, dich zu verlieren.“
Der Raum war vollkommen still.
Sogar das Atmen schien laut.
Mein Herz setzte aus.
Leo senkte kurz den Blick, bevor er weitersprach.
„Bevor das alles passiert ist, wollte ich dich sowieso schon fragen.“
Einige Schüler lächelten wissend.
Sein Gesicht wurde leicht rot.
„Ich mochte dich schon lange.“
Leises Lachen ging durch den Raum.
Offenbar wussten es alle außer mir.
„Ich hatte einen ganzen Plan für den Abschlussball.“
Er lachte verlegen.
„Der war deutlich weniger dramatisch als das hier.“
Wieder Lachen.
Dann wurde sein Ausdruck ernst.
„Aber dann bist du krank geworden.“
Seine Stimme brach.
Und plötzlich war nichts mehr daran lustig.
„Ich konnte dir nicht versprechen, dass ich es repariere.“
Er sah mich direkt an.
„Ich konnte nicht versprechen, dass du den Krebs besiegst.“
Eine Träne lief ihm über die Wange.
„Aber ich konnte dir versprechen, dass du ihn nicht allein durchstehen musst.“
Das brach mich endgültig.
Ich fiel ihm in die Arme.
Die Turnhalle brach erneut in Applaus aus.
Für mehrere Sekunden ließen wir uns nicht los.
Später am Abend, nachdem die meisten wieder getanzt hatten, gingen wir nach draußen.
Die Nachtluft fühlte sich kühl auf meinem Gesicht an.
Wir saßen zusammen auf einer Bank nahe dem Eingang.
Eine Weile sprachen wir nicht.
Ich war noch immer überwältigt.
Alles hatte sich so schnell verändert.
Schließlich sah ich ihn an.
„Ich weiß nicht, was als Nächstes passiert.“
„Ich auch nicht“, gab er zu.
Ich starrte in die Sterne.
„Zum ersten Mal seit Wochen habe ich keine Angst vor morgen.“
Leo lächelte.
„Gut.“
Ich sah ihn an.
„Warum?“
Sein Lächeln wurde breiter.
„Weil ich vorhabe, bei vielen deiner Morgen dabei zu sein.“
Neue Tränen stiegen mir in die Augen.
Diesmal waren es keine aus Angst.
Die nächsten Monate waren nicht einfach.
Nicht einmal annähernd.
Die Behandlungen waren schwer.
Es gab Rückschläge.
Es gab Tage, an denen ich erschöpft war.
Tage, an denen ich mich entmutigt fühlte.
Tage, an denen ich aufgeben wollte.
Aber jedes einzelne Mal war Leo da.
Er kam zu Terminen, wann immer es ging.
Er brachte Hausaufgaben mit, wenn ich in der Schule fehlte.
Er saß neben mir während der Behandlungen.
Er schaute mit mir schreckliche Reality-Shows, wenn ich zu müde für alles andere war.
Vor allem aber behandelte er mich nie, als wäre ich zerbrochen.
Er behandelte mich wie Elena.
Nur Elena.
Das Mädchen, das er immer gekannt hatte.
Das Mädchen, für das er so sehr gekämpft hatte.
Sechs Monate später zeigten neue Untersuchungen etwas, womit niemand am Anfang dieser Reise gerechnet hatte.
Die Behandlung wirkte.
Meine Ärzte waren begeistert.
Meine Eltern weinten erneut.
Ehrlich gesagt war Weinen inzwischen so etwas wie ein Familienhobby geworden.
Ein paar Wochen später ging ich über die Abschlussbühne.
Die Menge jubelte.
Meine Eltern standen auf.
Meine Mutter winkte mit beiden Armen.
Mein Vater rief so laut, dass es mir peinlich war.
Dann hörte ich eine weitere Stimme.
Noch lauter.
Ich sah in die Menge.
Leo stand dort.
Er jubelte stärker als alle anderen.
Seine Haare waren wieder etwas nachgewachsen.
Meine auch.
Für einen Moment dachte ich an die Nacht des Abschlussballs.
Den rasierten Kopf.
Den Umschlag.
Den Applaus.
Die Hoffnung.
Die Nacht, in der ich dachte, ich würde mich von meiner Zukunft verabschieden.
Ich lächelte.
Denn es stellte sich heraus, dass diese Nacht nicht das Ende von irgendetwas war.
Sie war der Anfang.
Die Ärzte gaben mir eine echte Chance.
Meine Gemeinschaft gab mir Hoffnung.
Aber wenn ich an diese Nacht zurückdenke, ist das, woran ich mich am meisten erinnere, dass Leo mich nie auch nur einen Moment allein kämpfen ließ.
Aber hier ist die eigentliche Frage: Wenn jemand, den du liebst, den Kampf seines Lebens führt, trittst du zurück, weil du Angst hast, nichts tun zu können, oder erscheinst du jeden Tag, gibst nicht auf und zeigst, dass Hoffnung von Menschen kommen kann, die sich einfach entscheiden, nicht wegzugehen?
